背景和精妙之处，温热的气息拂过耳廓。他会指着街上某栋建筑，讲一段鲜为人知的历史八卦，逗得我忍不住笑。
他甚至开始教我拉小提琴，虽然我毫无基础。他站在我身后，手臂环过我，手指轻轻纠正我持弓的姿势，胸膛贴在我的后背，呼吸就在头顶。那种体温的贴近和全神贯注的教导，带着一种不容忽视的亲昵。
这一切都很好，甚至太好了。
被这样用心对待、陪伴、乃至一点点崇拜……他在音乐上的造诣确实让我刮目相看。
总之，全部都让我有种轻飘飘的愉悦。
但这温情和依赖，甜蜜之下，总缠绕着一缕说不清道不明的粘稠感。
仿佛他不仅在对我好，更是在用这些美好的体验，一寸寸地织就一张柔软的网。而听了他母亲的故事后，我对他那份疯狂的痛苦有了来源的理解，这份理解像一层缓冲，让我更难对他的靠近和示好，说出冷酷的拒绝。
江川的名字，像一根细小的刺，始终扎在心底某个角落。周谨言绝口不提他，仿佛这个人从未存在。而我也默契地没有主动提起，只是那份悬而未决的焦虑，并未随着柏林日子的“惬意”而消失，反而在甜蜜的浸泡下，发酵成一种更隐秘的不安。
因为我会在听他拉琴时突然走神，想起江川沉默的侧脸；会在看到街头相依的情侣时，心头莫名一涩。
但我没有问。仿佛一旦问出口，就会打破眼下这脆弱而美好的平衡，重新坠入那个充满痛苦、暴力和未知的混乱世界。
直到第四天晚上，窗外的夜色浓重如墨。周谨言正在播放一张黑胶唱片，慵懒的爵士乐流淌在房间里。我靠在沙发里，看着他的背影，那根刺终于顶到了喉咙。
“周谨言。”我开口，声音在音乐中显得很轻。
“嗯？”他回过头，脸上带着放松的笑意。
“江川……”我顿了顿，观察着他的表情，“他什么时候到？”
他脸上的笑容没有丝毫变化，
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